Apologias.

Pido disculpas. Me entusiasme. Aunque creo que lo supe cortar a tiempo.
Estuve a punto de empezar la rapida y vertiginosa metamorfosis. Casi me convierto en un periodista de rock. O en periodista. De hecho escribi. De hecho casi lo fui.
Osé criticar discos. Recomendar bandas. Perdón.
Me vi reflejado en una serie de blogs de seudo-pseudo-periodistas de rock, bah, nenes que escriben y que van a facultades de periodismo. Como lo hice yo antes de que mi vigia interior se activase y me dijera "No papi, vos no".
Hace tiempo se encendio de nuevo para decirme "Ja, si justo vos vas a ser periodista, con lo que te gusta que te metan un dedo en el orto, jajajaj".
Me estaba empezando a poner en posicion de rey de la colina, con derechos observatorios sobre las actividades de los demas. Me estaba creyendo que lo que decia era tan importante como cepillarse los dientes por la mañana y despues de cada comida.
Estaba escribiendo para los demas. Para ver si podia vivir de eso. Dios.
Ven eso es algo bueno de internet, es una gran iglesia donde la lista de pecados esta constantemente a la vista en forma de espejo. Y uno puede rapidamente y al alcance de un click dejar de ser o convertirse en un pelotudo.
Vuelvo a desperdiciarme para mi propio regocijo. Vuelvo a flotar haciendo la plancha. A la deriva, la direccion mas deliciosa. Vuelvo a no poner acentos, ni a releer el texto, ni ca corregir nada.
La vida en camiseta. Pura vibra.
Asi sera mi vida, mi vision y mi estado. O por lo menos lo intentare.
Una flotacion sin traba, un despreocupamiento y una busqueda.
Y si sale sale y sino una lastima. Hay gente que se muere tratando y gente que se muere por poder tratar.
Vayanse todos a la mierda.
No voy a hipotecar mi unica estadia en esta vida por un aplauso de uds.
¿Quien mierda se creen que son?